AUTORKA: JOLANTA SZYMSKA-WIERCIOCH
GŁUPIE SERCE TAMURA
Na wyspie pianisty Tamura zaciążyła klątwa.
Muzykujący pastuch już od siedmiu lat nie grał na Wielorybie.
Instrument był zaklęty. Przeklęty. Cała wyspa była przeklęta.
♦ ♦ ♦
Gniazdo Orła, jedna ze stu maleńkich wysepek królestwa nazywanego Ptasim
Archipelagiem, najbardziej z nich wysunięta na południe, kształtem przypominała skorupę żółwia. Skorupę o
powierzchni niemal pięciu milionów mórg. Rosły tu rozległe gaje oliwkowe i
cytrynowe oraz trawa tak intensywnie zielona, że mówiło się o niej w całym
Archipelagu. Zachwycała każde oko i ucho.
Niejednokrotnie kupcy odwiedzający wyspę co kilka miesięcy, w różnych
porach roku, twierdzili się, że oczarowane tą trawą jest nawet słońce. Ostre
promienie omijały ją zawsze szerokim łukiem. Jej kolor i zapach zapierały dech
w piersiach. Wyspiarze całymi dniami polegiwali w niej, czy to kochając się,
czy pilnując bydła lub po prostu odpoczywając i słuchając przychodzącej z wiatrem
muzyki z zielonych harf natury. Niegdyś tylko takie dźwięki zachwycały uszy
wyspiarzy, słuchało ich całe Gniazdo Orła.
Źdźbła trawy pieściły ich ciała i śpiewały.
Po zachodniej stronie wyspy, na polanach, słuchał ich też od dzieciństwa
czarnooki Tamur. Wielokrotnie zasłuchany, czuł jednak jakiś brak. Jakąś
nierówność, niedoskonałość. Wyrwę, w którą wcisnął się zasapany ziemski czas.
♦ ♦ ♦
Pewnego dnia z nabrzeża Dziupli, najstarszego wyspiarskiego portu na
Gnieździe Orła, dobiegły go dziwne dźwięki. Tamur zdębiał.
Wsłuchiwał się w jedną, potem drugą i trzecią melodię. Po chwili ruszył
jak lunatyk w kierunku oceanu, zostawiając bez opieki stado kóz. W zatoce
dowiedział się, że dźwięki wydaje wielkie czarne pudło, podróżujące na cumującym
w porcie statku Nattos – fortepian. A gra na nim sam kapitan. Po rozpaczliwych
błaganiach chłopaka dopuszczono go przed oblicze marynarza-muzyka, który
chętnie wyjaśnił mu to i owo.
Tamur, zauroczony wielkim instrumentem, po kilku tygodniach wyruszył w
podróż, by uczyć się muzyki w szkołach rozsianych po całym wyspiarskim świecie.
Po pięciu latach ćwiczeń stał się wirtuozem i kompozytorem znanym w całym
Archipelagu. Palce miał zwinne niby myszki, a słuch doskonały. Czasem wracał do
miejsc, które poznał, ale wówczas nie pobierał już tam lekcji, lecz
koncertował. W szóstym roku swojej wędrówki po Archipelagu zaczął szukać
lutnika, który stworzyłby dla niego instrument niepodobny do innych. Znalazłszy
go, po dwóch latach przywiózł swoje białe forte-piano w kształcie wieloryba do
rodzinnej wsi.
Wkrótce zaczął grać dla całego Gniazda Orła.
Niezwykle tkliwie albo – przeciwnie – zaciekle, płomiennie głaskał skórę
swojego Wieloryba, swoją muzyką na nim potrafił zatrzymać czas.
Mieszkańcy lubili te przystanki.
Zastygali w bezruchu, gapiąc się w chmury i obserwując skrzydlatych
współmieszkańców – białe orły i czarne kormorany. Można by pomyśleć, że Tamur
ofiarowywał swoim pobratymcom sny na jawie. Wielu z nich miało wówczas
wrażenie, że lecą wraz z ptakami w dalekie przestworza i oglądają rzeczy,
których jeszcze nikt nie widział. Wszyscy ulegali wdziękom dystyngowanego
instrumentu. Spore wrażenie wywierał on też na odwiedzających ich magach.
Wszechocean wypluł echo Wieloryba również na wyspę Ary – pięknej
rudowłosej czarownicy-rzeźbiarki z północnego krańca Ptasiego Archipelagu.
Odwiedziła ona Gniazdo Orła i zakochała się nie tylko w muzyce Tamura, ale i w
samym Tamurze.
Właściwie nikogo to nie dziwiło. Był przecież jednym z
najprzystojniejszych kawalerów na wyspie. Wysoki, zbudowany jak goliat,
sprawiał wrażenie ślamazarnego niedźwiedzia, choć był zwinny jak wiewiórka.
Jego oczy i gęste włosy, wiązane w kitkę na karku, lśniły głęboką czernią. Ara
widywała go zawsze w białej lnianej koszuli z długimi bufiastymi rękawami,
rozpiętej pod szyją, lekko obnażającej gładki, niezarośnięty tors, i w
szaroczarnych, spranych już całkiem, spodniach. Stopy zawsze obute w te same
skórzane sandały, sznurowane nad kostką. Czarownica lubiła mu się przyglądać,
korzystając z Czaru Przejrzystości. Mogła wówczas bez opamiętania pieścić
wzrokiem jego ciało. Podobał się jej od stóp do głów. Każdy milimetr jego
skóry. Cały. I całego chciała mieć tylko dla siebie.
Pod pewnym względem coś ich łączyło.
Pasja. Nie ta sama pasja, ale tak samo przeżywana. Ten sam ogień w duszy.
Ten sam płomień zniewalający świadomość. Ta sama drabina, po której pięli się
do nieba.
On uwielbiał grać, a ona nie mogła żyć bez kucia i dłubania w skałach.
Podczas pobytu na Gnieździe Orła z rozpaczą stwierdziła, że nie wytrzyma
długo i bez skał, i bez Tamura i dźwięków, które wygrywały jego sprawne dłonie.
Dłonie obłaskawiające czas pędzący jak dziki koń po tajemniczych pustkowiach.
Zapragnęła, by przygrywał jej od rana do wieczora. Chciała go zabrać ze sobą na
koniec świata – tak zwykło się mówić o miejscu, w którym jej kraina wynurzała
się z morza.
Same skały i piasek. Żadnych drzew, kwiatów, warzyw ani mchów. Żadnych
zwierząt. A w każdym kącie tego świata jakaś rzeźba z kamienia. Czakara – wyspa
osaczająca umysł, świdrująca kamiennym wzrokiem. Czarownica wyrzeźbiła
wszystkich ludzi, z którymi się kiedykolwiek zetknęła, którzy zrobili na niej
wrażenie, i wszystkie poznane zwierzęta, a potem kapryśnie zdeformowała. Oczu
rozproszonych po krainie Ary można się było przestraszyć. Czakara kształtem
przypominała gigantyczny labirynt, w którym łatwo można się było zgubić i
umrzeć z głodu. Tysiące kamiennych postaci i ona jedna na wyspie. Do jedzenia
ryby z oceanu, do picia woda z nieba.
Jedynym przyjacielem Ary był lewiatan, jej prywatny przewoźnik morski.
Przyjmowała wprawdzie gości, którzy przybywali, aby podziwiać jej dzieła, ale
sama też podróżowała kilka razy w roku. Z wojaży wracała jednak szybko do
swoich rzeźb. Tylko tam czuła, że żyje pełną piersią, tylko tam była
szczęśliwa.
Do dnia, w którym zobaczyła Tamura.
Teraz nie chciała wracać na Czakarę bez niego.
Już po drugim koncercie w Muzycznej Stodole złożyła mężczyźnie
propozycję. Tamur grzecznie, ale stanowczo odmówił, jednocześnie dziękując za
względy, jakimi go obdarzyła. Wprawdzie pod cienkimi jedwabnymi sukniami
dostrzegał zgrabną sylwetkę Ary, widział dorodne piersi ledwo mieszczące się w
staniku, smukłe dłonie i nogi, alabastrową cerę – nie pozostawał więc obojętny
wobec jej wdzięków, czarodziejka silnie oddziaływała na jego zmysły – ale był
pewien, że na Czakarze grałby przede wszystkim sobie i czarodziejce, i rzadko
podróżował. A Tamur nie potrafił żyć bez ludzi. Bez oklasków i poklepywania.
Lubił swoją muzyką wzruszać i doprowadzać do łez wszystkich dookoła. No i
najważniejsze, z Arą nie miałby potomstwa – jak każda czarodziejka, była
bezpłodna.
Przez kilka dni chodziła za nim krok w krok, nie błagając wprawdzie – do
tego by się nie zniżyła – ale dając mu do zrozumienia, że nie ma innego
wyjścia, musi popłynąć z nią na kraniec świata, w przeciwnym razie gorzko tego
pożałuje. Tamur nie traktował poważnie tych pogróżek. Wiedział, że czarodziejki
i magowie nie mogą wykorzystywać swojej mocy bezpodstawnie.
Któregoś popołudnia wygrzewał się na trawie w pobliżu ojcowskiego domu.
Bez koszuli, bez sandałów, w samych spodniach.
Źdźbła łagodnie pieściły jego uszy, stopy i ramiona.
Pod powiekami widział obrazy nie z tej wyspy i nie z tego świata. Wessał
go srebrzysty obłok. Pierzasta chmura unosiła w górę jego wielorybie
forte-piano, delikatnie, jakby było piórkiem porwanym przez zefira. Grała
zielona harfa, grał biały Wieloryb. Niebo zahuczało.
Nagle młodzieniec wyczuł czyjąś obecność.
Otworzył oczy i spojrzał przez lewe ramię. Obok niego leżała złotowłosa
Ara, zupełnie naga. Jej skóra mieniła się mikroskopijnymi diamentowymi
gwiazdeczkami. Smukłe palce czarodziejki ponętnie zsunęły się po piersiach i
utknęły na wzgórku Wenery. Tamur zaniemówił. Poczuł nagły przypływ pożądania.
Krew w jego żyłach wydała się wrzeć i kipieć.
Już chciał dotknąć czarodziejki, już chciał ssać jej sutki, już chciał
się wślizgnąć między uda, ale otrzeźwiał po kilku sekundach i szybko stanął
obok niej wyprostowany, jakby kij połknął.
Ara wzbiła się z trawy jak bańka mydlana.
– Tamurze, biada ci – oświadczyła rzeczowym, szorstkim głosem. Z jej
zielono-złotych oczu wyzierał gniew. – Odrzuciłeś mnie jako kochankę. Daję ci
jednak ostatnią szansę, popłyń ze mną, w przeciwnym razie zemszczę się nie
tylko na tobie, na twojej rodzinie, ale i na całej wyspie. Masz czas do rana. O
brzasku będę na ciebie czekać w waszej Dziupli.
Tym razem słowa Ary trafiły do Tamura. Zagnieździły się w jego umyśle
błyskawicznie.
Przerażony, chwycił koszulę i sandały, i pobiegł, zostawiając wzburzoną
czarodziejkę, prosto nad Malowane Skały, by błagać wyspiarskiego czarodzieja o
pomoc.
Mag o imieniu Nakir, staruszek łysy i chudy jak badyl, z czerwonym
znamieniem na prawym policzku, mający za całą garderobę barani kożuszek i dwie
sięgające kostek płócienne szaty, wkładane przez głowę, a wiązane w pasie
zwykłym sznurkiem, szukał czarownicy przez trzy dni. Zdążyła już zaczarować
forte-piano. Jakimś zaklęciem zdołała też przenieść instrument z Muzycznej
Stodoły do kamiennej baszty obdarzonej wielkim mosiężnym dzwonem. Na tym się
nie skończyło. Wezwała swojego wiernego lewiatana i puściła samopas do wód
oblewających wyspę.
Zasiała chaos i przerażenie.
Nakir wykorzystał Zaklęcie Spętania, którym tylko on w całym Archipelagu
był obdarzony, i zażądał, by mu powiedziała, jak odwrócić czar. Wypowiedziała
wtedy jedno zdanie, po czym ukryła się w przywołanej mgle. Ten pojedynek Mag
przegrał. Ale wiedział, że zakochana kobieta będzie chciała zobaczyć jeszcze
Tamura, więc czekał na nią przez tydzień pod jego domem.
Zjawiła się, korzystając z Czaru Przejrzystości. Z tym zaklęciem
czarodziej potrafił sobie poradzić. To właśnie tam Arę dopadła chwila nieuwagi
i laska Nakira.
Spalił czarodziejkę Czarnym Ogniem.
Może udaremnił tym rzucenie czaru na Tamura – nie zdołała zmienić go w
pająka, mysz albo krowę.
Po kilku godzinach wypoczynku mag, wciąż osłabiony po walce z Arą,
dzierżąc w dłoni magiczny oszczep, ruszył w stronę wybrzeża.
Żonglował zaklęciami. Na próżno. Lewiatan wyssał z niego resztki mocy.
Mag poczuł się bardzo stary. Nie mógł już nikogo uratować, a pomocy się nie
spodziewał. Wiedział, że nikt nie jest w stanie przybyć na wyspę, by ich
ocalić. A czekanie na cud mogło zabić wyspiarzy.
♦ ♦ ♦
Czas również na nikogo nie czekał.
Pory roku odchodziły i powracały. Ale krótko było tu zimno, jesień i zima
przechodziły przez wyspę niemal niezauważalnie. Już po dziesięciu chłodnych
tygodniach do domów znów pukała wiosna.
A morskie monstrum bawiło się w najlepsze.
Po spaleniu Ary paru śmiałków próbowało przerwać tę zabawę. Skóra
lewiatana była jednak twarda niczym skała. Nie przebijały jej ani dzidy, ani
harpuny. Niewielu wróciło do portu. A wąż podpływał coraz bliżej. Po tygodniu
wciągał łodzie w głębię już kilkadziesiąt metrów od brzegu. Później już każda
próba połowu ryb stawała się daremna, wąż rozrywał wszystkie sieci, które
wieśniacy spuszczali z wysokich skał do wody. Albo z pomostu. Żaden ze
stojących tam rybaków nie przeżył. Zgruchotane molo runęło do wody.
Mijały kolejne lata.
Nikt nie zdołał wydostać się z wyspy. Wszystkie łódki i statki
próchniały, rdzewiały i kruszały jak polano wrzucone do ogniska – plaża była
usłana ich szkieletami. Nikt z Archipelagu nie zacumował w zatokach Gniazda
Orła. Wśród kupców i podróżników – co było oczywiste – szybko rozeszła się
wieść, że do tego miejsca dopłynąć już nie można. Nawet królowa Ptasiego
Archipelagu musiała zrezygnować z odbierania corocznej daniny: dziesięciu
skrzyń oliwek, dwudziestu skrzyń cytryn i trzydziestu sztuk bydła.
Ludzie z zewnątrz powoli zapominali o przeklętej wyspie.
A mieszkańcy Gniazda Orła z roku na rok zaczęli być coraz bardziej
samowystarczalni. Handel wymienny z innymi wyspami Archipelagu zamarł i nic nie
było w stanie tego zmienić, więc trzeba się było zająć tym, co mogło przynieść
korzyści tu, na wyspie. Rybacy i rękodzielnicy zajęli się rolnictwem,
budowniczowie i konstruktorzy statków – wznoszeniem domów i zagród. Życie kilku
tysięcy mieszkańców pozornie toczyło się jak gdyby nigdy nic, choć było dużo
uboższe.
Tamur zakochał się w Maicie tkającej dywany. Drobniutkiej kobiecie o
ciemnobrązowych włosach i piegach porozrzucanych na całym ciele. Pobrali się i
zamieszkali w maleńkim drewnianym domu, niedaleko zagrody Nakira.
Mijały dni, tygodnie, miesiące, lata. Rodziły się dzieci, umierali
starcy. A wiosna, jakby nigdy nic, z rozmachem kwitła niemal co kwartał.
Wszędzie wokół dokonywały się jakieś niewielkie zmiany – tylko trzy rzeczy
pozostały niezmienne: kalendarzowy porządek, lewiatan ludożerca penetrujący
przybrzeżne wody i instrument wciąż głuchy na prośby Tamura.
♦ ♦ ♦
Kamienna dzwonnica z piętnastometrową wieżą stała na wzgórzu gęsto
porośniętym wrzosami.
Pod ażurową kopułą, na samym dole znajdowała się komnata, a w jej
zachodnim rogu kręte drewniane schody, pnące się wysoko w górę, aż pod dzwon.
Forte-piano spało na środku pomieszczenia. W błękitnej mgle. Można w nią było
wejść i zwyczajnie usiąść przy instrumencie. Ale nikt nie wytrzymał w tej
komnacie dłużej niż trwa popołudniowy posiłek.
Cisza tam panująca kneblowała zmysły, domagała się porzucenia
jakichkolwiek myśli, wywoływała niepokój, drżenie rąk. Zupełnie bez powodu
ludziom robiło się tam słabo. Magiczny płomień trawił umysł każdego, kto
zasiadł tam na dłużej. Mówiono, że to Śmierć chucha ogniem prosto w twarz.
– Każdą ciszę można pokonać – powtarzał sobie Tamur i codziennie
przemierzał drogę z domu do baszty.
Ale nie czuł się tam dobrze. Nikt nie czuł się tam dobrze.
Mgła kręciła się wokół ciała jak młyńskie koło i wydawała się wnikać pod
skórę. Paraliżowała ruchy.
Tamur był jednak wyjątkowo zdeterminowany i ze wszystkich sił odpychał
złe moce. Z miesiąca na miesiąc przedłużał swój pobyt w mgławicy. W końcu i on
zrezygnował z wędrówek do dzwonnicy.
Klątwa rozsiadła się w baszcie niczym królowa na tronie.
Młodzieniec nigdy jednak nie przestał wierzyć, że mag znajdzie w końcu
sposób na Czar Snu.
Przez pierwszy rok po rzuceniu klątwy Tamur jeszcze komponował, ale
dziwne było to tworzenie. Oprócz forte-piano innych instrumentów muzycznych na
wyspie nie było. Dźwięki panoszyły się więc tylko w jego głowie. Z nikim nie
mógł się nimi podzielić. Gdy tworzył, pięciolinie zapełniały się chyżo atramentowymi
nutami. Po dwóch latach odłożył gęsie pióro, a kufer ze zwojami pergaminu i
goryczą zakłódkował. Zaczął poważnie myśleć o wydostaniu się z wyspy. O
znalezieniu jakiegoś kompana Nakira, maga obdarzonego nieprzeciętną mocą.
Marzył, by wypłynąć z Gniazda Orła.
Czuł, że niedługo zwariuje od ciszy. Że milczący Wieloryb go zżera.
Na wyspie tylko Tamur umiał na nim grać. Magia Ary odcięła Gniazdo Orła
od świata, muzyk nie mógł zamówić nowego instrumentu, żadna łódź by go nie
dowiozła. Nie było mocnych na lewiatana. O chęci wyruszenia na morze nikt od
dawna nie mówił, zostali tylko śmiałkowie niebojący się palącego oddechu
Śmierci, która przycupnęła w kamiennej dzwonnicy. Na każdego, kto chciał mu
pomóc, Tamur popatrywał wzrokiem pobłyskującym nadzieją. Może na odklinacza Ara wybrała kogoś niepozornego?… Kogoś, kto nie umie
grać, nawet żadnej nuty nie zna?…
Ochotnicy zasiadali przed forte-piano, by stuknąć swymi palcami w
klawisze.
Bez skutku.
Złowroga cisza owinęła sobie struny wokół palca.
Za każdym razem, kiedy ci ludzie wychodzili z baszty, ze smutkiem
spływającym z palców jak woda, on, wpatrzony w surową, betonową posadzkę,
przyklękał na obydwa kolana, ukrywał twarz w dłoniach i cicho szlochał.
Tymczasem młodzi małżonkowie biednieli.
Tamur nie koncertował ani nie sprzedawał swoich utworów, a Maita w
zeszłym roku zbyła tylko jeden dywan. W ciągu trzech miesięcy objechali całe
Gniazdo, licząc na jakieś zamówienia. Daremnie. Mimo tych trudności Maita nie
traciła nadziei na poprawę losu, zajęła się sadem owocowym, oszczędnie
gospodarowała wszelkimi zapasami. Codziennie potrafiła wywołać uśmiech na
twarzy męża, choć widziała, zatroskana, jak z miesiąca na miesiąc Tamur
marnieje. Wprost ginie w oczach. Cisza wysysała jego duszę. Kobieta wiedziała
jednak, że nigdy nie zwątpił w maga. I właśnie to wywoływało u niej dobre
samopoczucie.
Nadzieja stała na progu domu czarodzieja – Maita była tego pewna –
wystarczyło wepchnąć ją do środka. Jak cielaka do obory.
Zaklęcie rzucone na wyspę było jednakże zbyt silne, by sam Nakir mógł
sobie z nim poradzić. Choć uśmiercił Arę, na odwrócenie klątwy nie miał już
wystarczająco mocy. Nie potrafił odmienić losu rodaków. Nawet nie mógł im już
pomagać w sposób, w jaki robił to od dawna, jakiego od niego oczekiwali. Nie
potrafił już codziennie wzmacniać Chochlikowej Ściany… Bariery chroniącej przed
nagłymi silnymi wiatrami. Wyspiarze nazywali je Chochlikami. Były tu od zawsze;
potrafiły zepchnąć do morza nie tylko owcę, kozę czy człowieka, ale i byka.
Chochlikowa Ściana, stworzona przez maga dla ludzi i zwierząt nad całą
południową granicą wyspy, niewidzialna ściana, zniknęła. Od pastwisk w tej
części wyspy ludzie zaczęli się trzymać z daleka. A tu właśnie, na jednej z
nadbrzeżnych hal, stał dom maga. W pobliżu, pod skalną półką, wyrastały z morza
i pięły się w górę niezwykłe skały, ostre, stożkowate, poszarpane przez deszcze
i jakby skropione pigmentami. Od dawna mówiono o nich: Malowane. Mieszkańcy
wyspy lubili się im przyglądać od strony morza. Tylko stamtąd widać było skalną
tęczę. I tylko o zachodzie słońca.
Z czasem wszyscy oprócz Tamura zapomnieli o czarodzieju mieszkającym nad
Malowanymi Skałami.
Mag stał się nieporadny, a więc niepotrzebny. Po magicznej walce z
czarującą rzeźbiarką jego lewe oko pokryło się bielmem, Nakir nie mógł się do
tego przyzwyczaić, często tracił równowagę. I wciąż chodził głodny. Ostatnią
jego kozę porwał Chochlik, a ludzie nie przynosili mu już owoców, mięsa po
uboju, nie przyprowadzali krów czy kóz. Czarodziej często wracał z lasu
poobijany od ciągłych upadków i bez łupu w dłoni. Na polowaniu się nie znał.
Magom z Ptasiego Archipelagu ta wiedza nigdy nie była potrzebna. Zaopatrywali
ich zawsze mieszkańcy wyspy, którą zobowiązali się chronić.
Tamur nie był bogaty, ale tym, co miał, zawsze się dzielił z Nakirem.
Chodził do niego co tydzień. Czasem siedział przy jego kominku kilka
godzin, od czasu do czasu snując jakieś plany ocalenia wyspy albo słuchając
czarodzieja. Często rozprawiali o forte-piano. Obydwaj mieli nadzieję, że
któregoś dnia rozszyfrują ostatnie słowa pięknej, lecz mściwej Ary.
Co tydzień powtarzali je sobie, by nie zapomnieć, by nie zniekształcić
żadnej sylaby.
Klątwa się w nędzny proch rozsypie,
gdy – tańcząc po Wielorybie –
uciszą ciszę ręce dwie.
♦ ♦ ♦
Pewnego dnia Tamur siedział przy małym sosnowym stole w izbie Nakira i
popijał wraz z nim porzeczkowe wino, gapiąc się w ogień. Miał staruszkowi do
powiedzenia coś ważnego, ale nie wiedział, jak zacząć. W końcu postanowił
wspomnieć coś niecoś o swoich kłopotach.
– Nakirze, chciałbym ci coś powiedzieć. Ale proszę, nie zrozum mnie źle.
Chodzi o to, że biednieję. Przez długi czas oprócz muzykowania niczym innym się
nie zajmowałem. Kiedyś pomagałem ojcu i mateczce obrabiać pola, młócić zboże,
wypasałem bydło, a potem sprzedawałem je na targu. Gdy wyjechałem, sprzedali
niemal całą ziemię, bo zdrowie nie pozwalało im już pracować. Potem żona
nauczyła mnie zbierać zioła i tkać dywany, ale pół roku temu zamknęliśmy
warsztat tkacki na cztery spusty. Ludziom na wyspie dywany są już niepotrzebne.
Wszyscy, którzy chcieliby je mieć w domu, już mają, sprzedawaliśmy nawet za
półdarmo, a tych, którzy nie chcą, na próżno przekonywałem do kupna setki razy.
Sprzedajemy teraz na targu owoce, hodujemy kilka kóz i stado owiec, ale
niewiele z tego mamy. Będę ci mógł przynosić połowę tego, co zwykle. Mam
nadzieję, że to zrozumiesz i nie będziesz miał do mnie żalu. – Spojrzał na
maga, ale ten nawet nie drgnął. – Za dwa tygodnie jedna z naszych kóz wyda na
świat małe, mam nadzieję, że to będzie parka. Parka dla ciebie. Będzie ci
łatwiej przeżyć z tymi kozami, prawda?
Czarodziej siedział w starym fotelu, obitym niedźwiedzią skórą.
Milczał.
Pod pomarszczoną powieką prawego oka lśniła – jak u wszystkich magów, bez
względu na ilość magicznej mocy – zielono-złota tęczówka.
Tamur spokojnie czekał na jakieś słowa. Już dawno temu nauczył się, że
Nakir często odpowiada dopiero wtedy, kiedy człowiek traci nadzieję, iż coś
usłyszy.
W domu przez ten czas zdążyłby się ogolić.
– „Uciszą ciszę ręce dwie”… Tamurze, czemu mi nigdy nie powiedziałeś, że
masz żonę? Czemu ja sam nigdy cię o to nie zapytałem?
– Nie wiem, Nakirze. Nie sądziłem, żeby mogło cię to interesować.
Przecież mieliśmy ważniejsze sprawy do rozważenia.
– Ciszę uciszą ręce dwie… Tamurze, kochasz swoją żonę? Czy ona też cię
kocha?
– Ależ oczywiście, Nakirze. To niezwykła kobieta. Serce mi się w
piersiach tłucze tylko dzięki niej.
– A ona? Czy ona też cię kocha? Czy kochała twoją muzykę?
– Kocha, kocha, na pewno mnie kocha, takie rzeczy się czuje, prawda?
– No tak…
– A moją muzyką była urzeczona. Może dlatego wyszła za mnie, kto to wie…
Ale dlaczego o to pytasz, Nakirze?
– Chłopcze, chyba znalazłem rozwiązanie naszych problemów.
Muzyk poderwał się z miejsca i stanął przed czarodziejem.
Oko maga pstrykało zielonymi iskierkami.
– Naprawdę?! Mów, mów szybko. Co robić? – Zniecierpliwiony Tamur ukląkł
na jedno kolano przed czarodziejem, ujmując w swoje ręce jego dłoń. Na
policzkach młodzieńca pojawiły się pomidorowe plamy.
– Musisz nauczyć swoją żonę grać na forte-piano.
Oczy Tamura rozwarły się ze zdumienia. Parsknął śmiechem, po czym
błyskawicznie spoważniał.
– Przepraszam, Nakirze, twój pomysł trochę mnie rozbawił. Jakże można
kogoś uczyć, skoro klawisze głuche, a struny nieme?!
– Chłopcze, to na pewno jest możliwe. Ale to ty jesteś muzykiem i to ty
musisz znaleźć na to sposób. Musicie iść do baszty i razem coś zagrać.
Zielono-złota tęczówka przykryła się skorupą powieki, głowa opadła na
pierś. Tamur zrozumiał, że to koniec dzisiejszej rozmowy. Pożegnał czarodzieja
i wyszedł na zewnątrz, lekko zdezorientowany, zamyślony.
Szedł przez rzadki las, gdy nagle poczuł silny podmuch wiatru, zaraz
potem drugi, silniejszy. Podszedł szybko do niewielkiego bożodrzewu i mocno
objął jego pień, splatając dłonie w nadgarstkach. Przez jakiś czas Chochlik
szarpał lasem niczym wilk sarnę. Przy ajlancie Tamur czuł się jednak
bezpiecznie. Drzewa przychodziły w sukurs wszystkim wyspiarzom. Ich pnie, nie
grubsze niż człowiek. Kolumny obronne. Cokoły bezpieczeństwa. Tylko obok nich
można było przetrwać zarówno działania zaczepne, jak i sam szturm złośliwego
wiatru.
Tamur obejmował pień jak ogarnięty pożądaniem kochanek swoją oblubienicę
i powtarzał swoją starą mantrę: „tańcząc po Wielorybie, uciszą ciszę ręce
dwie”… „tańcząc po Wielorybie, uciszą ciszę ręce dwie”… Gdy Chochlik pobiegł na
północ, muzyk stał jeszcze chwilę przy bożodrzewie i gładził jego młodziutką,
gładką skórę. Palce same zaczęły wygrywać na pniu jakąś melodię.
Nagle zamarł. Tak, to jest to!
Już wiedział, jak nauczy Maitę grać na forte-piano!
♦ ♦ ♦
Nazajutrz ściął młodą lipę, porąbał ją i zaczął strugać.
Pracę skończył w ciągu tygodnia.
Efekt był zadowalający: na małych sprężynkach, połączonych ze sobą za
pomocą listewek, rozciągały się dwa rzędy ruchomych klepek, przypominających
klawisze.
Naukę z Maitą zaczął od czytania nut, a po tygodniu usiedli razem przed
drewnianym instrumentem. Gama durowa. Gama molowa. Interwały, tony, półtony,
akordy. Krótka piosenka. Wystarczy. Po miesiącu grali ją już we dwójkę. W końcu
nadszedł dzień, kiedy Maita, z zamkniętymi oczami, przyciskała właściwe
klawisze, więc ruszyli z dodatkowym taboretem do dzwonnicy.
Weszli w błękitną mgiełkę. Usiedli. Ona po prawej, on po lewej stronie.
On pierwszy nacisnął klawisz, w sekundę później ona.
Cisza.
Forte-piano milczało.
Potem ona rozpoczęła grę, a on włączył się zaraz po niej.
Też nic.
Zewsząd otaczała ich głucha cichość. Mglista. Zatrważająca.
– Spróbujmy razem – powiedział Tamur.
Nacisnęli klawisze jednocześnie. Znowu nic.
Tamur westchnął, zrezygnowany, i wstał z krzesła. Zaczął chodzić nerwowo
wokół instrumentu.
– Co robimy źle?! Co robimy nie tak, jak powinniśmy?! – krzyknął na całe
gardło. Echo porwało jego słowa na strzępy. Maita struchlała.
Po chwili podeszła do męża i przytuliła głowę do jego piersi.
– Może nie chodzi o nasze ręce… – szepnęła nieśmiało.
– A czyje, Maito, czyje, jeśli nie nasze?!
– Naszego dziecka, Tamurze…
– Czyjego?! – Sztorm radosnego zdumienia. – Spodziewasz się dziecka?!
Czemu mi nie powiedziałaś?
– Teraz ci mówię.
Stali naprzeciw siebie, patrząc sobie w oczy. Tamur, wzruszony do łez, a
przez to lekko zakłopotany, ukląkł przed Maitą i pocałował jej brzuch. Kobieta
zmierzwiła jego włosy. Po chwili podeszła do forte-piano. Odsunęła jedno
krzesło, przesunęła o kilka centymetrów drugie i usiadła na nim. Spróbowała coś
zagrać. Jednak melodię znowu słyszała jedynie w swojej głowie.
– To na nic, Tamurze. Nie zdejmiemy klątwy. Powinieneś się z tym wreszcie
pogodzić.
Tamur wstał z klęczek i stanął za jej plecami. Jego usta musnęły kark
żony.
– Przenigdy, Maito. Nie mogę żyć w takiej ciszy. Spróbujmy jeszcze raz.
Usiądź na moich kolanach.
Maita spełniła jego prośbę, obejmując go jedną ręką za szyję. Jej
niewielka pierś przylgnęła do piersi Tamura. A on w tej chwili pomyślał o Arze
i jej powabnym ciele. O piersiach mogących zawojować serca wielu wyspiarzy. Czy
mógł postąpić inaczej? Czy czarodziejka zasłużyła na los, który ją spotkał?
Zrobiło mu się jej żal.
Teraz chętnie by przylgnął do rudowłosej rzeźbiarki.
Chętnie usłyszałby jej krzyk miłosnego uniesienia.
Zdradziłby żonę… w imię wyższego celu – dla muzyki!
Zupełnie nie myśląc nad tym, co robi, położył swoją dłoń na jej dłoni, i
nacisnął jakiś klawisz.
Forte-piano zaśpiewało.
Klątwa runęła jak podcięte drzewo.
Po chwili ich palce sunęły po klawiaturze.
Grali i płakali. Płakali i grali.
Dźwięk strun forte-piano spadł na mieszkańców pobliskiej wsi jak
orzeźwiający kapuśniaczek. Z oczu wychynęła mokra radość. Zapłakali wszyscy
ludzie w okolicy. Pastuchowie wypasający bydło, przekupki na targu, gospodynie
gotujące zupę, robotnicy wbijający gwoździe, babcie cerujące skarpety, dzieci w
szkolnych ławkach, nauczycielki nad skrawkami pergaminu, kapłan w kaplicy,
kobiety na targu… Wielu zaniemówiło ze szczęścia. Niektórzy pobiegli pędem nad
morze, by zarzucić sieci. Po kilku godzinach wiedzieli już, że czar prysnął,
lewiatan przepadł jak kamień z serca.
Ze swojego domku nad Malowanymi Skałami wyszedł Nakir w swoim zniszczonym
białym płaszczu. Łzy toczące się z jego zdrowego, prawego oka oblały czerwoną
szramę. Lewy policzek pozostał suchy.
– Udało się – szepnął mag – udało się…
Jakiś czas Tamur i Maita muzykowali. Powtórzyli pięć, sześć razy pieśń,
której nauczyła się żona Tamura. Potem grał sam Tamur.
Grał fanatycznie przez kolejne trzy dni.
Nie odchodził od forte-piano. Nie jadł, nie pił. Ignorował rozpaczliwe
nawołania Maity i jej poszarpywania. Nikt nie mógł go odciągnąć od instrumentu.
Muzyk podrygiwał jak dziecko żądlone przez osy, a muzyka z godziny na godzinę,
z minuty na minutę była coraz bardziej dynamiczna. Swawoliła. Brykała.
Odchodziła od zmysłów.
Tamur walił w klawisze niczym furiat.
Coś wisiało w powietrzu.
Czwartego dnia nagle zrobiło się cicho. Wyspiarze wstrzymali oddech.
Maita pobiegła natychmiast do baszty.
Tamur leżał koło przewróconego taboretu. Sprawiał wrażenie człowieka
bardzo zmęczonego, który zwinął się w kłębek, by odpocząć na chwilę.
Potrząsnęła nim. Raz i drugi. Nie otworzył oczu. Tarmosiła go za koszulę, aż do
momentu, gdy zjawili się w dzwonnicy okoliczni mieszkańcy. Odciągnęli
zalewającą się łzami kobietę od leżącego na posadzce mężczyzny. Krzyczeli, że
Tamur tylko śpi, śpi kamiennym snem, bo nie spał od kilku dni, Maita jednak im
nie wierzyła. Przeklinała Arę, Nakira i cały świat. Nagle głośno krzyknęła,
trzymając się za brzuch. Któraś z kobiet uniosła nieznacznie jej spódnicę.
Bielizna była mocno zakrwawiona.
Najsilniejsi z mężczyzn zanieśli ich oboje do znachorki, która po dwóch
tygodniach przywróciła do życia jedno z nich. Tamura.
Nakir dopiero tydzień później usłyszał od zielarki o śmierci Maity i jej
nienarodzonego dziecka.
Stanął o zachodzie słońca na szerokiej półce skalnej wystającej w
kierunku morza i Malowanych Skał. Na
pewno przysiadła już na nich tęcza – pomyślał starzec. – przyjrzę się jej z bliska. Nagle do jego
głowy zapukał zatrważający obraz.
Ara, leży na trawie, śmiertelnie poparzona, śmieje się Nakirowi prosto w
twarz i mamrocze coś, na co on nie zwraca uwagi:
– Muzyka odbierze mu wszystko, co ma…
Teraz nie mógłby już spojrzeć Tamurowi w oczy.
Gdy rozpoczął walkę z czarownicą, uważał, że jest na tyle silny, aby
poradzić sobie sam, i nie poprosił o pomoc maga z pobliskiej wyspy. Pomylił
się.
Zawiódł Tamura. Maitę. Siebie też zawiódł.
Bogowie ukarali go za pychę, odbierając coś, co kochał w sobie
najbardziej. Moc. W zamian dostał bezkresne poczucie winy. Zadrę sumienia.
Zachodzące słońce zalewało chmury czerwienią.
– Pasja zabija – szepnął zdławionym głosem staruszek, a Chochlik, który
wychynął zza domu czarodzieja, porwał te dwa słowa i rzucił w podniebne
przestworza.
Mag sfrunął z Malowanych Skał jak wielki białoskrzydły ptak nieradzący
sobie z szalonymi prądami powietrza.
Chochlik powoli opadał z sił. Zza drzew oliwkowych wyszedł ukrywający się
tam od dłuższej chwili Tamur. Ruszył na skarpę. Tam, gdzie do niedawna widział
czarodzieja. Spojrzał w dół i oniemiał.
Między skałami, dwadzieścia metrów niżej, w miejscu, gdzie kiedyś
harcowały fale, na suchym lądzie stał Nakir. Żywy. Zdrowy. Nietknięty przez
matkę naturę.
Woda rozwierała się przed nim jak paszcza rekina.
Tamur pojął w lot: Klątwa Nieśmiertelności. Ara zwyciężyła.
Rozwarł pięść.
Sztylet potoczył się po skalnej półce i runął w przepaść.
.jpg)
